Толпа, толпа, толпа, сплошные лица

Толпа, толпа, толпа, сплошные  лица,
Но вдруг зацепишься за взгляд чужой
И, на мгновенье, задержав в ресницах,
Рисуешь образ  истинно живой.

Он растворится в пелене метели,
Следы исчезнут в  утренней  тиши,
Но с ним его вы  жизнь прожить успели,
Коснувшись лишь на миг его души.

Быть может у него больная мать:
Лекарства пьет и молится всё больше.
Из дома переехал ,с ней живёт,
Лишь только бы успеть побыть подольше.

А может, у него всё хорошо:
Жена - красавица готовит ужин,
И будут вечером смотреть кино,
Для счастья им двоим никто не нужен.

А может, он заботливый отец, один
Воспитывает двух  детишек.
Спешит после работы в магазин,
Чтоб накормить своих родных мальчишек.

А может, он художник иль поэт,
По вечерам творит своё искусство.
На нем не заработал он монет,
Но счастлив в своём творческом безумстве.

А может, у порога его ждет
Друг верный, очень преданный, надежный,
Лишь только ключ в замке он повернет,
Тот кинется под ноги ,суматошно.

Вот так вот удалится силуэт
Ему одной лишь ведомой дорогой.
Никто не знает сколько ему лет,
И одержим ли он какой тревогой.

Но дальше мы загадывать не будем,
Пускай идёт он по своим делам.
Ведь рядом  с нами столько разных судеб,
Встречаются по жизни  мне и вам.