я - поэт

  Взял карандаш, придвинул лист бумаги,
  Сажусь писать. О чём? Не знаю сам,
  Но не могу избавиться от этой тяги,
  Как у собаки пища по часам.

  Ведь я один в тиши своей квартиры,
  Пытаюсь «высосать» какой-нибудь сюжет,
  Но мыслей нет ни ямба, ни сатиры.
  О, чёрт! В салат опять попал манжет.

  А ведь свежайшая с утра была сорочка,
  Одно лишь радует, что и салат же не прокис,
  Сметана капнула на краешек листочка.
  А, кошка слижет. Где ты? Кис, кис, кис.

  Чем не начало моей будущей поэмы?
  Не много только мысль свою развить,
  Но мыслей нет, а, значит, нет и темы.
  Второй манжет там что ли утопить?

  Потом останется сложить туда рубашку,
  Потом и майку затолкать в салат,
  Но, не войдёт. Возьму-ка больше чашку,
  Чтобы туда засунуть и халат.

  Сюжет конечно же закручен мною лихо,
  Но долго ли придумать дураку.
  Прислушался, в квартире так же тихо.
  Узнают всё, в психушку упекут.

  Вот так и пишутся порой стихотворенья,
  Так, ни о чём, порою просто бред.
  А вам «лапшу» про творчества мученья,
  Какой оставил в жизни след.

  Какой там след? У вас «лапша» на ухе,
  Бесплатно раздают, как клизмочки в палате
  А впрочем, я, наверное, не в духе.
  Поэтому халат уже в салате.