Часто творить отбивают охоту...
Ценное часто уходит за так,
Ты, окунаешься в эту работу,
А получаешь лишь медный пятак.
Впрочем, вся жизнь наша будто бы горки,
Лезешь на верх, ну и кубарем вниз.
Хаят тебя, прячась в теплые норки,
Целые толпы безруких подлиз.
Пусть говорят у меня за спиною,
Что это - не эдак, а это - не так,
Не соглашусь никогда я с толпою,
Я ведь художник вам, а не дурак.
О наболевшем
© Copyright: Инна Бакушева, 2023
Свидетельство о публикации №123032003029
Свидетельство о публикации №123032003029
Рецензии