В ящике стола черновики...

Посмотри в этот ящик стола, что с трудом я открыла:
Здесь тетради мои, в них - стихи... Я их не дописала.
Их бы выбросить все или сжечь, как однажды было...
И сама я не знаю - зачем опять сохраняла.

Что-то важное в них, то что мне не давало покоя,
Что-то нужное в них для тебя - мне всегда казалось.
Часто я представляла:возьмёшь черновик, откроешь,
Прочитав пару строк поймёшь - в них душа осталась.

Вот такая же смятая, жёлтая, как тетради.
Недописанная, недосказанная, недо... недо...
(Столько лет я ждала, когда встречи ты нашей ради
В трубку скажешь:"Встречай. Скоро буду, родная. Еду.")

Вся такая ж потертая, с вытцветшими листами...
Где-то порвана, где-то дыры в строках перечеркнутых.
Даже капли высохшей влаги, местами...
М-да... В любовной тоске становлюсь я, порою, чокнутой.

Этот ящик стола - он совсем не как те - другие,
Деревянные... В них душевности этой нету.
Этот ящик с голой душой и ногами босыми,
Этот ящик с охрипшим голосом:"Где ты? Где ты?"

Я уже очень много чего из него посжигала,
Даже кажется нет души больше, только тело...
Или, если и есть, то внутри её очень мало...
Вся здесь, в ящике, я...Что прикажешь с собой мне делать?

В ящике стола черновики...
Душу мне очистить помоги...