Стареем брат, стареем

Смотрю не собственные руки.
Морщины. Жилы синие.
Кожа почти прозрачна.
Что руки, кривая рожа:

Глаз правый потерял
В сраженьях с медициной.
Смотреть противно:
В зеркало, не глядя, бреюсь.

А, ведь в молодости,
Как многие друзья,
Хоть, не красавец,
Но, некоторым нравился.

И, не мужчина я теперь,
А, рухлядь старая.
Гожусь я лишь на то,
Чтобы стихи писать и править.

Да и стихи, не очень,
А вопль отчаянья.
И, в них, не устаю,
Судьбе печалиться.

Со стороны другой,
Грех жаловаться!
Из однокашников,
В живых, один остался.

Лишь пара девочек
Чуть-чуть, ещё, липят.
Неужто, кто из нас,
Всё же, до ста дотянется?

Стыжусь за поколение!
Становимся Кощеями.
Лишь, к сожалению,
Вовсе, не бессмертными!

И стих, этот, от отчаянья,
Что жизнь в старости,
Не лучше смерти,
В молодости!

А жизнь, течёт
Сама, как бы, по себе.
Не падать духом!
Не потерять бы, бодрости.

Коли на пенсию прогнали,
Работа, даже, стихи, писать.
Хоть они, теперь, не в моде.
Но! Пушкиных заменять, всё ж, кто-то, должен!

А, посему, с утра сижу,
Стихи, слегка кропаю.
Лет через сто, мой прапраправнук,
Про нашу жизнь, читая этот стих, кой что, ещё, узнает!