Россия

      Автор: Боков Валерий Дмитриевич

      (р. 20 апреля 1947 года) – советский и российский автор-исполнитель.
 
Родился в Феодосии. Отец – офицер-танкист, участник Великой Отечественной Войны. Отца переводили по службе, семья переезжала с ним сначала в ГДР, потом в Казань. В 1965 году В. Боков окончил школу в Казани и поступил в Казанский авиационный институт им. А.Н. Туполева на 1-й факультет (летательных аппаратов), который окончил в 1972 году, став инженером-механиком. По распределению работал в аэропорту города Сочи. Участник и руководитель многих пеших, горных и водных походов по Алтаю, Кавказу, Южному Уралу, Фанским горам. Среди увлечений Валерия Бокова горный и водный туризм, горные лыжи. Играет на 7-струнной гитаре. Песни пишет с 1964 года, в основном на свои стихи, а также на стихи советских поэтов. Лауреат фестивалей авторской песни в Смоленске (1967, 1969), Рязани (1968), Минске (1969, 1972), Грушинского (1976). Член жюри фестивалей. Песни Валерия Бокова включены в ряд антологий авторской песни. Живёт в Казани.

Россия

Над Россией кружился снег,
снег колючий из бед и лих
и она в том снегу навек
растеряла сынов своих.

И кромсали историю
то ворье, то насильники
и легли тени черные
на глаза ее синие.

Раздевали ее сучки,
не боясь, что накажет Бог.
Гнули, мяли ей косточки,
потешались, кто только мог.

И, считая людей скотом,
пили, жрали, кто наверху...
Мы всегда знали, кто есть кто
и теперь знаем ху из ху.

Не такой уж народ дурак.
Навалиться нам грудью бы -
может, стало бы все не так
и зажили б, как люди мы.

Только правят Россиею
прежней шайки наследники,
те, что были партийные,
а теперь - безбилетники.

Эх, подстилка цековская,
ох, вдова ты солдатская!
Ах ты, баба зековская,
ой, маруха кабацкая!

Прекрати про любовь орать,
ты присядь, заполошная,
отведи с глаз ладонью прядь,
ты ж не та, ты ж хорошая!

Вспомни зерна в твоей земле,
легких санок скрипение,
улетающих журавлей
поднебесное пение...

Жаль, всегда от высокого
слишком близко до низкого:
жили в мире Высоцкого,
а теперь - Шуфутинского.

От России вином разит
и, как пьянь беззаветная,
поколенье стоит в грязи,
словно девка раздетая.

Сердце камнем на дно летит
в темноту беспросветную...
Плюнуть, бросить, к другой уйти?
Да люблю ее, бедную.
Да люблю ее, бедную...