* * *
Читатель на тебя плюет,
Ему концертик твой не нужен.
Он несомненно, изберет
Дом, телевизор, плотный ужин.
А если помоложе он,
То день окончит в клубе где-то,
И будет топотать, как слон,
В такт барабанам до рассвета.
А ты, поэт, дурак седой,
Всех извещаешь о концерте,
Чтоб, видя зал полупустой,
Вдруг ощутить дыханье смерти.
Но ты отважишься начать,
Поскольку страх тебе неведом;
Попробуешь перекричать
Девиц, болтающих с соседом.
Труд поэтической души
Не очень щедро ценят массы:
Охрипнув, жалкие гроши
Получишь ты из клубной кассы.
И сядешь с кем-то выпивать –
Со всяким, чье лицо знакомо.
Обиды надо заливать,
Чтоб после, оказавшись дома,
Свалиться на диван, как куль,
С надеждой больше не проснуться…
Никак я не пойму, откуль
Такие дураки берутся.
Читатель на тебя плюет...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2023
Свидетельство о публикации №123031905723
Свидетельство о публикации №123031905723
Рецензии