Про хрущёвки

Страдают пятиэтажки,
Не различить  их никак.
Серые,  как промокашки.
Как бедные рифмы в стихах.

Они - то  не виноваты,
Помню, въезжали мы  в них,
Постели тащили из ваты
И сладкие видели  сны.

Рожали,  рослы и зрели,
Пели и пили винцо.
Созрели, и вдруг  узрели,
Дома  -  на одно лицо.

Ни  для души,   ни  для тела,
Меркнет в прихожих    свет.
И так красоты захотелось…
Спасёт красота или нет?

Ведь служит она кому-то,
Приниженно как раба.
В душе подымается смута,
Не в толк ни табак,  ни кабак.

Художник азартно  рисует,
А кто-то сажает цветы.
И я между делом,  всуе
Стихом  заполняю листы.

Работаем вроде прилежно
На юге и на Северах,
И даже жива   надежда,
Что жизнь не потерпит крах,

И не свихнётся, не сгинет
От алчности единиц.
На крышах сверкает иней,
А в окнах зигзаги зарниц.

Закат приукрасит   одежды,
Заношенные  до дыр.
Ослепнуть? Ропщу как невежда,
Жаль грусть моих дум поводырь.