Под землю спрятав до весны картофель,
Покойников и банки с огурцами,
Сугробом окопавшись в полный профиль,
Морозя водку, нарезая сало –
Лежит деревня. Щерится плетнями.
И шёпот матерный: «Соколик, не пройдёшь...»
Скребёт по уху, как по камню нож,
Точимый для закола, за клетями –
Скотинку чтоб до срока не пугать...
Когда из лесу вылезут рога –
И лесоруб не чужд самосожженью.
Берёзе печь не станет пораженьем –
Топор. Огонь. Для друга и врага.
По-чёрному, как Ольга для древлян,
Протопим и Орде и Камелоту –
Соколикам в достатке волчьих ям
Накопано. Москва ли, Киев к нам? –
Иди. За нами – лес!
За ним болото...
Фром вилладж визъ лавъ
© Copyright: Антон Школьников, 2023
Свидетельство о публикации №123031806604
Свидетельство о публикации №123031806604
Рецензии