Когда-нибудь, лет через 100

Когда-нибудь, лет через 100
 
   -Ты пишешь стихи? Зачем? Тебе платят за это? - Спрашивает желающий быть очень прогматичным знакомый. Он очень прогматичен и немного скучный человек. Мы общаемся раз в месяц, или менее того. Когда лень делать что - то иное. Пустота толкает меня и его на улицу, мы гуляем и болтаем. Когда устаём, каждый от своего, он от прогматичности, я от стихов? И ее только. Просто с ним приятнее молчать, чем разговаривать. К стати,  у него зарплата, почти как у меня, чуть больше и он не пишет стихов, надеюсь, не может.
     Чтобы писать стихи, не важно какие, хорошие, плохие, нужна странность. Иногда ты слышишь, чего не слышат другие. Может они все не слушают? Это точно белый шум, чем больше ты прислушиваешься, тем больше услышишь. Ты прислушиваешься, наблюдаешь, потом записываешь. Торопишься, чтобы не упустить самого важного в твоей жизни. Для него это свобода и деньги. Иногда я думаю, эти вещи не совместимые.
  Не важно какие стихи ты пишешь, хорошие или плохие. Главное, этот шум, в котором уже изначально есть все. И главное в стихах- чувство.
 Отвечаю сразу на все его вопросы, ведь он все смотрит на меня, ухмыляется. Ему кажется, он точно прав. Сохраняет он от бесславной растраты массу времени и сил. Денег тоже. Только не знает он, в чем прячется мое счастье.
 -Пишу. Зачем, не знаю. Не платят. Да ещё хотят, чтобы платил я...
Прагматичный мой  знакомый ухмыляется, он не станет делать не нужных ему вещей. Бесполезных, вредных движений.
    Ему так кажется. И он очень рад своей маленькой победе надо мной. Не знаю, зачем мы общаемся, но спорить теперь точно не хочу. Зачем? Я тоже сохраняю свое Я. Но совсем по - другому. Мы идём, а мысли продолжают свое движение, они не останавливаются, остановка для них -смерть.
     Мы идём по улице, Отличный день. Весна, солнце бьёт в глаза. Снег уже быстро тает. На встречу нам бежит девушка, она скользит по снегу, лавирует меж припаркованных машин.
   Я думаю, "Когда-  нибудь, лет через сто, мои стихи прочтут. " Но я уж знаю наперед, это не так. Через сто лет все мы превратился в песок и глину. От нас не останется ничего, кроме пыли и тряпок. И кучи ветхих бумаг. Лучше бы мы сохранили деревья. Стихи и теперь никому не нужны, кроме меня и сотни таких же чудаков.
 Теперь всем нужны время, золото и чистая земля. Но мы еще пишем в стол, в канализацию, в ничто...
   -Как думаешь, зачем она бежит, спрашиваю я про девушку. Мы оборачиваемая и смотрим в след ее замечательным лосинам. Мы думаем о вечном.
   -Так она хочет остаться такой же прекрасной, как сейчас. Может быть, даже стать еще лучше. Но это почти не возможно!
    Он достает пачку сигарет и я отстраняюсь, дым выводит меня из себя.
  Мы все еще идём. Я думаю,- "Когда-нибудь, лет через сто...". День прекрасен. Солнце просто бьёт в глаза. Я кажется знаю, через сто лет ничего уже не будет...
18.3.23.