Одинокая старость

В комнате вроде бы было окно.
Даже два. Ну, раньше мне так казалось.
И там еще ручка все время ломалась,
А рядом стояло ведро с цветком,
у которого листья завяли.
Хотя это было давно,
Может, там ни ведра, ни цветка, но окно,
Оно точно там было и не закрывалось,
По крайней мере одно. Ну, мне так казалось.
Что-то мысли сплелись в одно
И волочат меня то туда, то сюда,
Да, это было давно.
Вроде бы маленький был я тогда.
Еще под окном мяукал мой кот.
Он же был у меня? Что с ним сталось…
Эх, проклятая старость!
Подстерегла, не отстала.
Еще, вспоминаю, подруга была.
Но со мной не осталась.
Вот прожил я там несколько лет,
До 17, если правильно помню.
Натворил столько бед,
Помотала меня, а опомнился поздно.
Все прошёл, все узнал, что предписано было.
Всех врагов победил, всех друзей уберег.
А она… а она меня просто забыла,
Вот и был потому не один — одинок.
Не устали от старческих жалоб?
На слова я не скуден, не жлоб.
Что осталось со мной, да и мне что осталось?
Вроде много, но мало чего.
Только эта квартирка на Ленина
С видом получше, спереди с фресками.
Вот открытка на память с подписью меленькой.
На ней уже краска потрескалась.
Там лежит вторая подушка,
Подложите себе, если жесткое кресло.
Ну, и как вам моя однушка?
Одинокая, будьте честным.
В своей жизни узнал, как сниматься в кино,
Как красавиц морочить поставленным басом.
Как находить дорогое Бордо среди белых.
Шучу, среди красных.
До сих пор не успел я понять одного,
И волнуюсь, но самую малость.
Как соткать мне обратно любовь из того
Что на глупую старость осталось?