В маске дня сортированы лица,
Их таящийся тучный просвет
Сквозь дожди пробиваются спицей
И кинжалом в бетончатый плед.
Высекают отверстия глазу,
Пробивают для носа его,
Только рот все томится — ни разу
Не давали ни слова ему.
Разве надобно этому телу
Говорить, алфавит создавать?
Он без этого хищник не смелый,
А со словом — подавно не стать
Ему сытым охотником мира,
Королём всего царства зверей…
Слово будет последним кумиром,
Слово будет, чем мясо, вкусней!
Маски
© Copyright: Ксения Шишеева, 2023
Свидетельство о публикации №123031709177
Свидетельство о публикации №123031709177
Рецензии