Подтаяло, подморозило -
Канат то туда, то сюда,
Дороги все разъелозило,
Ждут ясности города.
А люди не ждут, всё мечутся
Во все измеренья весны,
Надеются, что излечаться
От той первородной вины,
Что где-то на донышке плещется
И глухо по стенкам бьёт,
И в клетке грудной трепещется,
Мечтая, когда же умрёт.
Вина
© Copyright: Тарас Борозенец, 2023
Свидетельство о публикации №123031707165
Свидетельство о публикации №123031707165
Рецензии