Эй, вы, те, кому по нраву плинтус!
Поверили комфортным числам.
Частушек визги вам милей чем Минкус.
И ум ваш - ветер в поле чистом.
Когда на Фаэтоне в небе скачет Эос,
для вас то - лишь кисель рассветный.
А ведь, воспевший фаллос, мирный демос
не принял бы баллистики ракетной.
Плевали вы на то, что Аполлоном
убит был сын земли богини.
Вы, лица омочив одеколоном,
погрязли в повседневной тине.
До фени вам причина мук Тантала,
сварившего на ужин сына.
У вас от уха слово отлетало,
что в лоб, что по лбу - всё едино.
Эй, вы, те, кому по нраву плинтус!..
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123031704727
Свидетельство о публикации №123031704727
Рецензии