Бессонница

Зима. Темно. Опять
Проснулся в пять.
И что? Вставать?
Куда себя девать?
Ведь день любой
У старых- выходной.
Часок-другой лежать,
Пытаться засыпать-
Как уголь засыпать
В котел без дна.

Ночь. Тишина и темнота,
Но не приходит пустота,
Необходимая для сна.

Зато потом,
На кресле днем
У телика дремать
И не заснуть стараться,
Как под наркозом вырубаться
Или шаманом после транса-
Природа-мать
Не терпит дисбаланса

Пока же ночь.
Заснуть невмочь.
Как давит тишина!

И мысли: за волной волна,
Обиды, страхи и сомненья,
Мечты пустые и волненья,
Томительные беспокойства,
Невоплощенные геройства,
Воспоминания, грехи-
Из этой умственной ухи
Всплывают пеною стихи.

Добро бы новые свои,
Пускай банальные, кривые,
Иль гениальные чужие-
Запали в душу как твои.
Так нет же!

Сам себе читаю,
Ночное время коротая,
Свои же старые стихи,
Все те, что не совсем плохи.

Ну-ка, ставь вопрос ребром:
Это что же за синдром?

Величья легонькая мания
От мирового непризнания?

Я себе сказал давно:
А не все ли мне равно?
Ведь жить он не мешает,
От грусти помогает

Нейроны рифмами сплелись,
В мозгу за годы утряслись,
Как в заповеднике, готов
Бродить в ограде из стихов.
Они- мое успокоенье
И с прозой жизни примиренье,
Мои стишки- они как детки,
Пусть рифма, мысль не очень метки,
Пускай метафоры, сравнения нечетки,
За них держусь я как монах за четки,
Сдуваю пыль с них, как студент с зачетки.
И мне приятно все равно
Моих же старых слов вино…

С душою тело расстается-
Слова- вот все, что остается.