Дорога в один конец

Откусил, на пробу, вкусно...
Пригубил, отпил глоток.
Так бывает, когда искусство,
Проявляется между строк...
Кто-то пишет, рисует прозой,
Удивляя простых зевак.
Под дождём и снега с мороза,
Собирает цветущий мак.
Ты, художник, рисуешь много,
Но одно у тебя не так....
Жизнь сплошная ухаба, дорога,
И никто не вернётся назад.


Рецензии