Муки творчества

Я не спал четыре ночи
И четыре дня.
Вдохновение всё точит,
И ликует, и грохочет
Во! брожениЯ.

На столе в мензурке ядом
Пахнет корвалол.
То я встану, то - прилягу,
То со стулом рядом сяду -
Далеко ушёл!

Но прогресс на мониторе
Виден и во тьме:
Словно дырка на заборе,
Как следы душевной боли,
Только не во мне.

Сочинилися три слова:
"В мокрую траву",
И теперь пытаюсь снова
Втиснуть эту вот обнову
В пятую главу.

А в шестую на карете
Въедет тракторист!
И легко травинки эти
Уложились бы в кювете -
И закончен лист.

Натюрморт опять же свежий,
Пахнет естеством...
Где доярка? Пусть неглЕже,
Для скота ту травку режет
С чувственным лицом.

Но не передом и задом,
Чем-то там тряся,
Как в тик-токе... Фу, зараза,
Заковырилось всё разом,
Мысли колбася.

И конфликт в романе присно
Путал берега...
Кто поспорит с трактористом?
Только Л. Евангелиста
После ЛиндбергА.

Черт, отвлекся! У доярки
Си налИвисты...
Укусил бы за дозатор,
Если б тот механизатор
Не ввалил мне бзды.

Всё: похоже - к эпилогу,
Больше - не жу-жу!
Завалюсь в свою берлогу,
Отсыпаясь понемногу...
Творчество рожу!

И,
Как бабочек крылья распахнутые,
Мы лежим, вдохновеньем затраханные...
Ну, и мне подобные...