Моей мозолистой гордыни роскошный пузырь.
Моей издергавшейся зависти злая клешня.
Нет ни работы, ни любви. Только острый язык,
как меч Дамоклов, угрожающий кончить меня.
В Питере слякотно. Не люди вокруг, — ходоки.
Просто фигурки. Всё равно, что у дамы под лифчиком,
какой объём бедра.. И мысли нависли в штыки.
Мысли идут в атаку под названием паническая.
По эскалатору справа — эскалация лиц.
И мнится: все глаза упёрлись в тебя неподвижно..
Я не смотрю. Заперт внутри. Но внутри всё горит
и паникует бесполезно, как "Зимняя вишня".
В нутре вагонных, испражнившихся массой, кишок,
глист хляет тельцем и макушкою машет, неистов.
Как псевдо-исповедь, как матерный детский стишок,
молитва "Отчим наш", сломавшая связь с машинистом.
отчим наш
© Copyright: Артём Палаш, 2023
Свидетельство о публикации №123031702380
Свидетельство о публикации №123031702380
Рецензии