Склонившись над черновиком,
заснул поэт, затихли строки.
Уже не важно кто в своем
отечестве попал в пророки.
Неважно утро или ночь –
заснул поэт. Заснуло время,
в конце оставив многоточь-
ием свои сомненья.
Перо упало на тетрадь,
не в силах одолеть страницу.
Не просто журавля поймать,
при этом сохранить синицу.
Он спит, и видятся ему:
иные грани мирозданья,
иные томные созданья
вздыхают тихо на луну.
Он видит город, где поэты
живут среди своих стихов.
В венки заплетены сонеты,
здесь игрища веселых строф,
здесь не спеша плывут ноктюрны.
В дали от шумных площадей
скопленье муз устало-юных,
и танец гаснущих огней.
Ему открылась тайна слов,
молчание ему открылось
и бесконечная любовь…
Как жаль, что это лишь приснилось.
10 августа 2002 г.
Склонившись
© Copyright: Дмитрий Брызгалов, 2023
Свидетельство о публикации №123031702203
Свидетельство о публикации №123031702203
Рецензии