не сезон Эхо

Не сезон…  для коротких юбок и лёгких кофточек.
Ноябрьский  Норд – Ост. Город пахнет дождём.
Залетает недетский сон самолётиком в форточку.
Наливаешь и пьёшь… спросонья коктейль – лимон.

Ты - рядом, словно кроха в пижамке фланелевой –
в моё меж - крылье сиротливо тычешься лбом.
Я – тебя забываю мускатом холодным крымским…
И себя провоцирую «на слабо».

А ты, глупышка, веришь мне безоговорочно…
целую тебя, а ты стираешься и упорно жмёшь на «делит».
Мне спокойно. Я растворилась...пятнышком розовым
Ну, давай… так легко меня застрелить.

Иль удержать невидимой силой, такую  счастливую,
нежным словом, подкинуть на счёт барыши…
ореховой косточкой сердце стучит в скорлупочке.
Я бегу от тебя, убегаю, а ты...  молчишь.

У двери оглянусь… и схвачусь за «садовую» голову.
Ну зачем всё взяла, а тебя оставила... такую
спящую, тёплую, светлую, почти обнажённую -
невозможную, нежную, странную из зеркал Любовь…