Как оголённый болью нерв

                "Оголены поэтов нервы,
                им дар провидческий под стать,
                И Вы, конечно же, не первый,
                кто судьбы хочет прочитать."
                Фройнд Наталья

                "Поэзия – это перевод.
                Перевод метафизических истин на земной язык.
                То, что ты видишь на земле, –
                это не просто трава и цветы,
                это определённые связи между вещами,
                которые ты угадываешь и которые отсылают
                к некоему высшему закону»
                Иосиф Бродский


Поэт как провод без оплётки,
Как оголённый болью нерв.
Судьба порою хлещет плёткой,
Но даже если плётки нет -
В его души глубинах донных
Настолько всё испещрено,
Что никакой такой ладонью
Представить это не дано.

Поэт подобен хироманту,
Он линий жизни мудрый чтец.
А есть ли счастье от таланта?
Увы, но сладкий леденец
Иллюзий этих скоро тает,
А боль внутри, а боль вовне.
Поэт стихами коротает
Часы, где не горит в огне.

А позже, много позже строки,
Что он в безумии сложил,
Когда придут, настанут сроки -
Предъявят всё без тени лжи...
Пророком был поэт отчасти?
А может время обогнал?
И есть ли от таланта счастье?
Да нет, лишь только боль одна.


16.03.2023