А что там за такая красота !?
Пьёт дождь с моей руки свои же слёзы
И я его рифмую с веткой розы,
И с белым тюлем, белым как фата,
Что рвётся из распахнутых дверей,
С гардины в лазуритовое царство,
Дождь бесится на острие азарта,
Сорвавшийся к нам из-за ста морей.
Струящийся за тонким каблучком,
Летающей в зените Маргариты,
Куда дороги мокрой пылью скрыты
И молнией зубоскрежещет гром.
И только Мастер с розой на столе,
Сокрытой партитурами романа,
Всё ждёт и ждёт, что поздно или рано
Воскресенет жизнь, как рукопись в золе.
16.0.2023
Летняя гроза
© Copyright: Алла Шаклеина, 2023
Свидетельство о публикации №123031608677
Свидетельство о публикации №123031608677
Рецензии