По дороге

Набираюсь… Терпения с лишком…
Ничего… никому… никогда…
Что мне делать с убогим умишком,
что елозит пустые года?..

Что мне делать с рассказом о мраке,
упакованном в глупость строки?..
Обреченность - подобие драки
с тем, кто сразу приносит венки

к невесомому камню забвенья…
Кто я?.. Сон с четверга на июль…
Или тело, убитое тенью
чем-то вроде дробительных пуль

с виртуозной насечкой надежды…
Месть - есть месть, и за ней только пыль
суеты, обещавшей мне прежде
артефактов творения быль…

Раскатал бы ее, да без толку
тратить силы на нежность ума,
что привык голосить втихомолку
по себе… Превращений тюрьма

крепко держит, лукавя идеей
о бессрочности истинной лжи…
Жаль, что кто-то вверху не посмеет
оценить как весну миражи

исключительной осени сердца…
Двести улиц… проспекты… бульвар…
Я бы мог в их сплетеньях согреться,
но… кому нужен этот кошмар?..

Разве… людям, живущим в тревоге
за судьбину свою, да ловцам
одиночеств на людной дороге
к позабытым давно праотцам…