* * *
Придут болезнищи, хворобищи,
Навалятся – не продохнуть,
И никакою медициною
Их невозможно отпугнуть.
Все эти лютые хворобищи
Не сами по себе сильны:
Они для вразумленья грешников
Отцу Небесному нужны.
Налейте же поэту водочки:
Ее он опрокинет в рот,
Развеселится и талантливо
И вас, и Бога воспоет.
На облачном своем диванчике
Услышит песню Бог-Отец
И молвит: «Ишь как заливается,
Ишь как заходится, подлец!»
Ну, раз поэта вы уважили –
Помилую на этот раз,
Но только пусть поэт находится
Впредь на довольствии у вас.
Пусть не приходится униженно
Ему выклянчивать харчи.
А где поэты благоденствуют,
Там людям не нужны врачи.
Отваливаются хворобищи
И убегают кто куды
Там, где поэт в любых количествах
Земные кушает плоды.
Там все целуются и празднуют,
Одежды лучшие надев,
И даже умирают весело –
В застолье и в объятьях дев».
Придут болезнищи, хворобищи...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2023
Свидетельство о публикации №123031509085
Свидетельство о публикации №123031509085
Рецензии