Я не пишу про вурдалаков

Я не пишу про вурдалаков,
И про вампиров не пишу,
Так же под разных "Буераков",
И оды пьяному Горшку.
Про колобка и витамины,
Хоть рифм глагольных есть багаж,
Рисую мрачные картины,
Второстепенный персонаж.

Штаны обделал цвета хакки,
Из леса вышедший лесник,
Пока медведь возле коряги,
Когтями вспарывал парник.
Со скумой и дурман-травой,
Загублен чей-то самосад,
Идет качая головой,
Задумчивый Маркиз Де Сад.

Чуть поодаль, за гаражами,
Охотник самогонку пьет,
Он разобрался с корешами,
Следак проводит бухучет.
Колдуньи в страхе разбежались,
И околел в кустах осел,
Хоть откачать его пытались,
Но он от нас, увы, ушел.

И сапоги не поразмеру,
Прости, ограбленный мертвяк,
В колонках долбят децебелы,
А в телевизоре - Третьяк.
Два вора тащат телевизор,
В него поверив, как в мечту,
И смотрит грозно, как провизор,
Наш участковый в пустоту.

Но мотоцикл разобрали,
И сдали разом на цветмет,
В ботинки котики нассали,
Пока за окнами рассвет.
Но время все следы стирает,
Горит в испуге календарь,
Остатки юности сгорают,
И ждут когда придет январь.