700 дней

Считая дни, любовь свою преследую.
Вот говорят: в завязке 200 дней.
А я напротив, с каждым днём пьяней -
Уже 700. Без встреч. На это сетую.
Достать бы... Но моря не расступаются.
Тянулась к солнцу, а в руках туман.
Злой бог, смеясь, любой разрушит план.
Такое время, дескать. Все смиряются.
К любви дороги под ногами дыбятся.
Но я смеюсь: а изменилось что?
Как и вчера, я вновь ему никто.
Что не давалось, то и не отнимется.
Судьба сулит мне встречи, отменяя их
За 40 дней, за 9... И азарт
Преобразит мой несчастливый март,
Блеснув лучом надежды для меня на миг.
Благодарю судьбу я ежесуточно.
И как сверчок, я помню свой шесток.
К тому, кто дорог, нет теперь дорог.
Причины несвиданий ведь нешуточны.
Всё было - мор, война, землетрясение.
Чем ты ещё воспитывать решишь?
Неужто смертью? Остаётся лишь
Тотальное безликое забвение.
Иначе не получится! Из кожи вон
Не лезь, судьба, я рук не опущу.
Я новой встрече повод отыщу,
Скитаясь по путям, ещё не хоженым.
Мне просто нужно быть такой как все.
Не ниже! Чтоб не в стены лбом за малое.
Чтобы хоть раз на грудь ему упала я,
Хоть раз на самом деле. Не во сне.