Весеннее простудное

Такая навалилась боль!
Напала сильная простуда.
Не помогают алкоголь,
Таблетки, капли и люголь.
В носу полопались сосуды.

Не помогает ничего,
Одних салфеток насморкала,
А ей – простуде – торжество.
А ей и этого всё мало.

Но стыдно плакать и болеть,
Когда другим намного хуже,
Кому-то смерть, кому-то плеть,
И окружение оружий.

И потому назначу срок:
Болеть не более недели.
Вот если бы такой итог
Был каждому на самом деле.

Увы, простуд не сосчитать
И затяжных болезней тела.
Про душу говорить опять?
И это тоже надоело.

И смысла нет, и всё тоска,
Как Лермонтов грустил когда-то,
И тащит времени река,
И сбиты все координаты.

И только малая деталь,
На большее меня не хватит –
Смотреть под ноги, а не вдаль.
Не умножать свою печаль,
И не валяться на кровати.

А ждать весеннего тепла
И солнечную биссектрису,
Что вытянется из угла,
Потащит не туда, где мгла,
А вверх, как точная стрела,
Где б я пожить ещё смогла,
Где чай со вкусом барбариса –
Давно искала и нашла.

И что тогда мне этот насморк?
Такая мелочь, Боже мой,
Когда мы все дерёмся насмерть,
И все рискуем головой.