Март

Март ненастен. Постель холодна.
Пробитая пулей кастрюлька без дна.
Жизнь проливается, словно вода,
Медленно, каплями день от ото дня.

Замерло время, уснули мечты,
остались в былом разноцветные сны.
И грезить о счастье – пустая затея,
мир столь привычный давно уж потерян.

Стал он абсурдным, нелепым и злым,
Белое – черным, родное – чужим.
Поступки без логики, речи без смысла,
На паутинке жизни повисли.

Вновь наблюдая за братским раздраем,
попутно карман до краёв набивая,
волкИ с вурдалаками правят свой бал,
за милой улыбкой скрывая оскал.

Сладкую патоку в уши вольют -
овцы послушно на плаху пойдут.
Повесят пред носом морковку-свободу,
и грязную делать заставят работу.

В свирепом, кровавом угаре азарта
напишут сценарий кошмарного фарса,
в котором грохочут войны жернова,
стирая в труху веси и города.

В хмурое утро ненастного марта
гаснет надежда в победное завтра,
и жизнь не одна протечет, как вода
в пробитую пулей кастрюльку без дна.