Не люблю квасных лихих поэтов...

Не люблю квасных лихих поэтов,
Что стихи строчат с "передовой",
Рифма потерялась у них где-то,
И живуч лирический герой.

Где-нибудь они в штабном укрытье
Между стенгазетой и икрой,
Вдохновляясь небольшим подпитьем,
Настрочат про тяжкий псевдобой.

Мне гораздо по нутру ребята,
Что в молчаньи пали под горой,
Без стихов слегли в окоп когда-то
Иль погибли мясом под артой.

Вот о них готов скорбеть и плакать,
И рыдать, молиться и тужить,
И стихи писать, покрыв их слезным лаком,
Ведь ребятам этим здесь уже не жить.

Парадокс почти что зарифмован,
Где-то близко, рядом, вот оно:
"Если гибнут лучшие герои -
Остается жить одно дерьмо!"

Нам нужны эти семейные мужчины,
Им не нужно было воевать.
Я не знаю логики, причины,
Но останется гнилая потреблять.

Голубым рассветом над страною
Станет с бронью дикая орда.
Вот потом-то, я от вас не скрою,
Мы поплачем все от них тогда.

Я не знаю, могут деньги, льготы
Заменить мужчины эталон.
Знаю, что выплачивать им что-то
Обещают. Может миллион...

Миллион это совсем не мало:
Лада, шубка, все сойдет вполне.
Только мужа если вдруг не стало
Все равно окажешься на дне.

Может быть с окошком/без окошка
Скоро попрощается с тобой.
Ты тогда всплакни хотя б немножко,
Ничего, что в цинке твой герой.

Батюшка кадилом отмахает,
Скажет: "Отпевалося легко".
Может быть хоть кто-нибудь узнает,
Умирать как было нелегко.

На сороковой придет во сне он,
По твоей погладив голове,
Попрощавшись перед встречей с небом,
К ней он подготовился вполне...