М Р О Т

Мрот с утра
И в вечер Мрот,
Вымирает наш народ.
Каждый день, как страшный суд.
На погост опять несут.
     И закон такой нам примут,
     Жить хотел, но расхотел.
     Отобьют охоту-снимут,
     Хоть куда, всегда расстрел.
Влево-ты опять нарушил,
Вправо, снова на губу.
В зоне ядра, в зоне пушки,
Их дворцы ты на горбу.
     И валежник ты не трогай,
      И грибов не собирай.
      Оплати же жизнь налогом,
      и с собакой не гуляй!
На горбу народ великий,
Роскошь их он на себе.
Образа, святые лики,
Плача, молится в избе.
     Тихо, чтоб никто не слышал,
     А не то получишь штраф.
     И народ уж еле дышит,
     Во дворце пирует граф.
Маскарад, на графах маски,
Вот бы их сорвал народ!
Господа так просят ласки,
Их на зону, наш им Мрот.

Вот за то отцы боролись,
Вот  за  то деды на фронт.
Отстоять страну героям,
От  фашизма в страшный год.
    Плачут павшие в могилах,
    Стонут воины навзрыд.
    И сынов и внуков милых
    Бог оплакивать велит.