Женщинам

Нас огорчают глупые морщины,
недобрый взгляд, ухмылка, седина,
пустое равнодушие мужчины,
проигранная времени война.

Дрожат, промокнув, тонкие ресницы.
И всхлипы в резком ветре не слышны.
И рвется сердце пойманною птицей,
и нет тепла и солнца, и весны.

Нас огорчает, трогает, смущает
унылый день и в дверь внезапный стук.
И в каждою минутой прирастает
глухая бездна боли и разлук.

Клубок пушистый из любимой кошки
нам радость откровенную сулит.
И ссадина, что на ладошке крошки,
гораздо больше, чем своя, болит.

Нас возмущает жесткий голос сына,
исчерканная дочкина тетрадь.
Сгибает плечи вечная рутина,
которую вовек не разобрать.

И наша жизнь, нещедрая ни разу,
и вечер одинокий, и метель,
и брошенная вскользь пустая фраза,
холодная несмятая постель.

А эти злые, глупые морщины...
И ничего почти не изменить.
И льются слезы просто, без причины.
И некого в слезах своих винить.

Что толку огорчаться, злиться, плакать.
Быть женщиной, о, непростой удел.
Себя за краской молодой не спрятать.
Есть красоты и время, и предел.

Мы - женщины. Такое вот призванье,
преодоленья нам судьбой даны.
Мы - вечной жизни страстной оправданье.
Но нет тепла, и долго до весны.