Мой детства дом

Мой детства дом, купеческий из стари,
на берегу, Рубцова стережёт,
что с чемоданчиком по русской гари
и волок наш стихами сопряжёт.
Парадный вход, его он не дождался,
есть чёрный, но туда лишь босяки,
поэта, что из дали поднимался,
на постамент, что б не поднять руки.
Здесь окна по привычке чёрным шторят,
и коридоров непробудный мрак,
и чёрный пистолет, что разрядился с горя,
чуть не разбив подставленный кулак.
А вспоминая жизнь горю сгорая,
тут комната, железная кровать,
и примус, что прожёг её до края,
и переборка, матюгова гать.
Вот запахи знакомо торфяные,
горит за Лостой матушка земля,
все исчерпали силы водяные,
поджогов гарь до самого Кремля.
Зашёл сюда, зачем, пока не знаю,
воспоминанья словно саранча,
здесь что то чёрное рождалось с краю,
за дверью догорела та свеча.
Тот день запал иглой в меня надолго,
по чёрным коридорам брёл к дружку,
тут молния ударила мне в горло,
мадонна с гребешком…, прости, куку.
Прекрасное Венеры подражанье
из пены солнца, хлынувшей рекой,
не познанное юности желанье
в расстёгнутый халатика покой.
Ночь пустоты, не звякнет, не поспорит,
сердце моё на пути красоты,
сколько с тех пор растревоженных зорек,
в них расцветали лишь маки и ты.