Сонет контрастов
обнажены рывком рисунка,
противодействует тоска
моей дотошности по пунктам.
Морочит властью голосов
про бесконечность расстояний,
про фарисейство всех основ,
форсируя «мильон терзаний».
Смысл бытия не наш удел,
не нам и размышлять об этом,
чего искать Бог не велел,
о чём вопросы – без ответов...
Но вдруг мелькнёт полунамёк,
сквозь росчерк молнии – цветок.
Худ. Михаил Врубель
Свидетельство о публикации №123031502761