Остатки

Все шаги да шаги… А тропа то закончилась, милый.
Невесомость… разведка… холодное виски без льда…
И ведь есть еще… есть и любовь, и желанья, и силы,
и возможность сослаться на то, что идешь в никуда…

Миллионы дорог упираются в рамку заката,
за которым ни зги, надевай ты очки или нет…
А ведь все так прозрачно в тебе начиналось когда-то
на сознанья поляне, где вспыхнул твой первый рассвет…

И резоны скулить пропадали практически сразу
после их появленья в забитой тоской голове…
И луна постоянно входила в чудесную фазу
пикника у обочины, в спелой, зеленой траве…

А теперь… что теперь? Черствость мира в искусственном взгляде
да упрямые буквы каких-то дурацких имен
на заплеванном юностью старости хрупком фасаде,
вызывающем в нас по утрам летаргический сон…

Остается брести, ни на что уже здесь не надеясь,
и опять измываться над тем, что случилось с душой,
что хотела быть чистой, у пламени вечности греясь,
да, увы, оказалась для вечности слишком пустой…