Поэтесса и композитор

Мой сын - композитор
Он услышал музыку,
Поймал за хвост мелодию -
Вот, включите транзистор,
Вот, послушайте рапсодию!
В ней - всполохи северного сияния,
ночь - белая, темно-фиолетовая,
иногда красная... Её не превозмочь.
Та рапсодия - светлые грезы
пока несостоявшегося Грига
да недетские слезы -
мальчишеской мудрости книга.
Они под лисьей усмешкой скрыты,
но подсмотрены Богом до срока
и Им не забыты.
Потому-то и сердце искрит,
и душа еще не мертва, не убита...
Скорбей, страна... -  та война,
Что за сатана!
Шаги за стеной, за спиной,
Как часы стучат, не спеши, постой...
Но закончится ночь,
обернувшись днём, и пробудит,
изгонит сон
как истинный берёзовый сок...
Встанем мы с сыном
смотреть в облака,
звать небесную мелодию,
светлых гениев божественную муку,
оплакивать горько отчизну,
где растёт под необузданным солнцем
красный мак в зелёных степных лугах.
И не спрашивайте меня больше ни о чём...