странник, в сером плаще, скитающийся по свету

странник, в сером плаще, скитающийся по свету,
на исходе времен проходит последний путь.
во взгляде его вопрос обращенный к рассвету:
«как нещадное время вспять теперь повернуть?»

слишком много дорог он прошел за спиной оставив,
все что в сердце когда-то теплилось угольком,
было время—молился в храмах и свечи ставил,
но холодным их светом дух не был его влеком.

он был прежде воин, сражался за честь и правду,
верным другом его была рукоять меча.
ран узоры и ненависть стали ему наградой,
вместе с грузом побед, но тех, о которых молчат.

а в уставших глазах его, серых как осенью небо,
безграничная грусть, что не смоется солью слез.
он давно позабыл, что значит надежда и вера
ему нужен ответ, но его безответен вопрос.

он шагает во тьму—она смотрит из каждой тени
и скрывает границу меж явью и дымом снов.
лишь имеющий смелость откроет сокрытые двери,
потревожить сумеет пыль спящих во мгле веков.

там на грани времен голубыми цветет цветами
поле вечности где не властна смерти коса,
здесь бутоны цветков, сотканные слезами,
лепестками алеют—кровь на них как роса.

он пришел в этот край, но не сможет найти ответа,
только вечный покой и свободу от всех оков.
засыпает солнце в холодных ладонях неба,
в грезах светлых его все миры возрождаются вновь.

12.12.2017