Я, может, и хотела б...

Я, может, и хотела б написать про то,
Что зеленей трава, когда ты рядом.
Но строки о счастливом - не мое.
А потому не удосужу твоим взглядом

Свои слова, которые я в боли написала.
Они слетали с клавиш под нажимом.
Я их, закончив, больше не читала,
Чтоб мое сердце не было еще и уязвимым.

Оно и так сейчас хрустальней хрусталя,
Ведь не мое оно - в твоих руках томится.
Ему забота, нежность, бережность нужна,
Чтоб чувствовала себя вольной птицей.

Ты не читал, но я писала раньше:
“Я не синица, и никогда ей не была”.
Какие-то слова еще там были дальше
Про то, что волей я напьюсь сполна.

“Ну а потом и покориться можно”,
Но было “но”. Всегда есть это “но”.
Ведь “совладать со мною невозможно” -
Так было. Но отныне - все твое.

Я отдалась тебе, сама ступая в клетку.
В моих строках нет нежных слов любви…
Я снова сохраню еще одну заметку,
Которую увидят многие, но лишь не ты...

Я посвящаю тебе многое, но это
Всё рассуждение - нет бабочек в строках.
Все началось, когда царило лето.
Жди чувства и любовь, когда наступит крах.

Когда закончится история, финалом
Пусть будут мои строки о любви:
Что где-то там мы, стоя у причала,
Прощались, стирая линии совместного пути...