Кто-то говорит:"Ребята,
я умру от ваших строк.
Лира - это не лопата,
нет! Поэзия - цветок!"
А другой политподкован,
пыль летит из-под копыт.
Третий - дилетант, взволнован
оттого, что говорит.
Всем на свете хватит места.
Космос косит лунный серп.
Пухнет облачное тесто.
Недругов страшит наш герб.
Кто-то говорит - ребята, я умру от ваших строк...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123031404730
Свидетельство о публикации №123031404730
Рецензии