Пятачок большой пучок 1. Пра паэзь

Разговор с начинающим поэтом.

Ты, наивный, собрался быть гением,
потому что в груди булькотит?
Размахался тут стихотворением.
Целой пачкой?! Ну, ты плодовит.
Популярен? У Паши с Натахою
и фаната под ником Скелет.
А девицы знакомые ахают.
Прям ну чистый матёрый поэт.
Слушай, дурик! Ведь так проболтаешься,
потребляя дешёвый успех.
Ладно. Умный. С фигнёй распрощаешься,
поднимая поэтов на смех.
Не такой ты? Случилось печальное
и тебе ни туда, ни сюда,
как зараза мелодия дальняя
и словами забита балда?
Что я доктор? Халявы не сыщется.
Это хреново «счастье» доймёт
так, что больше не спится, не дышится.
Так, что радость - словесный помёт               
Заплетает словами печальное.
Вдохновение финкой в груди.
Всё равно? Ты такой вот отчаянный?
Ладно псих. Ты тут свой. Заходи.


Когда не пишется.

Лепить слова – себя не уважать.
Твою же мать! Мелодия! Куда ты?!
И пустота! По ней любил шагать
Скабрезными виденьями объятый.
Маячит жизнь. Рассыпалась кругом
Мельканьем лиц бесчувственно-безликих.
Пылает мозг – заброшенный дурдом ,
Рождая ад видений злых и диких.
Так тянет в стог забиться и мычать,
В себя плевать – ничтожного урода
Потом искать. Не ясно что искать
Под грифами «надежда» и «свобода».
Смириться с тем, что видно не дано.
И быть как все. С тебя довольно. Хватит!
Рубить бабло. Водить девиц в кино.
И тут опять проклятье это: На, те!


Читателям.

Вы что же ещё не в курсах?
Наивные люди, ей богу.
Поэты то на небесах.
Поэзия грязной дорогой,
бухая вонючая б..дь
с мечтой поскорей ширануться,
бредёт, потому что плевать,
туда, где удастся загнуться.
Бормочет пустые слова
про суть свою с запахом псины.
Но бродит в народе молва,
что «смысл есть», а также «причины».
Раз всё же надежда живёт
средь трезвых, крутых и серьёзных,
что эта зараза пройдёт
и заняться этим не поздно.


Во как …

Строчки маются изыском.
Тенью мысль в тумане.
Постиженье где-то близко.
Рядом. На диване.
Словеса всплывут и тают,
чувства будоража.
Чуть бухнул и вновь летают.
Это каждый скажет.
Чуть бухнул – роятся фразы ...
Не понятно только,
Почему вот так вот сразу:
Этот «алкоголик»,
прозябающий в трущобе
с «чудотворной» силой!
Муза с бабой, в общем обе,
бросили на вилы.
Не прониклись всем вот этим:
чувствами, стихами.
И теперь в груди поэта
вместо сердца – камень.
И теперь весь мир клоака,
гниль, бардак и дурость.
Он вчера почти что плакал.
Во как обернулось.


Лирическое настроение.

Кот шалун нассал мне в тапки.
Наплевать и растереть.
По окну стучат осадки.
От сугробов только треть.
Маня увиляла задом
и не знаю, где теперь.
Знать мне это и не надо.
Наверху включили дрель.
Так пиликает прикольно!
Потолок слегка трясёт.
Палец стукнул. Но не больно.
Капля алая не в счет.
Попинав клавиатуру,
вновь сосед-добряк затих.
…………………………………………
Занесли в «литературу»
мой шедевр – последний стих.