Берёза

Срубил отец берёзу очень рано,
Срубил её весенним первым днём,
Она тогда лишь сока набирала,
Чтоб быть в великолепии своём.

Но участь уготована иная,
И белый ствол уже к земле приник.
Домой опять вернулась птичья стая,
Но ветер заглушил тревожный крик.

И у меня душа рвалась на части,
Берёзу эту помню с детских лет,
Она ж была в его, в отцовской власти,
Он так решил, и вот… берёзы нет.

А сок течёт, как кровь из ран глубоких,
Смотреть на это не хватает сил.
Она росла лишь двадцать лет неполных,
Чтоб на дрова отец её срубил…

И чья-то жизнь негаданно - нежданно
Сорвётся резко, как листок с куста,
И будет пить земля надрывисто и жадно
Их силу, словно сок из белого ствола…
 
Погибшая берёза, как несчастье,
Вонзилось в тело, сердце оплела,
Окутала своим зелёным платьем
И в мир иной отца ты увела.

Он сожалел, когда пила впивалась
Зубами в нежное, живое волокно,
Пыльца, как слезы тихо осыпалась,
И соком было поминальное вино.

Он удивлялся веточкам живучим,
Что распускали листья на глазах.
И часто, вспоминая этот случай,
Всё говорил о прожитых годах.

Что с нами, мол, на свете том сочтутся,
И взыщут с нас по первое число,
И слёзы той берёзы отольются,
Кто не рубил их, просто повезло…

Лежал отец больной почти без стона
И жадно воздух ртом сухим глотал.
Сам веткой был тогда еще зелёной,
Но понимал, что тихо умирал…

Сожжённых веток тёмно-серый пепел
Давно развеяло ветрами вдоль дорог,
И только месяц в тёмном небе светел,
Собою освещает бугорок.
               Апрель 1993г. – 6 мая 2001г