Ну, что ты, бесишься, родная,
Душа моя!
Ты будь спокойнее, потише....
Мать просто очень старая,
Больная....
И ничего уже почти не слышит.
Той, близкой и тебе понятной,
Давно, давно уж нет...
И заросли травою
В огороде грядки.
Фигуры изменился силуэт.
И для неё я стала мамой.
Все наши роли,
Перепутались, сплелись.
А мать по-прежнему
Играет драму...
Я ж говорю себе самой,
Держись!..
За что?!...
Да вот за это утро!
И солнце, что в моём окне.
И пусть оно подарит
Мудрость!
И силы, что нужна вдвойне...
О мудрости
© Copyright: Ири Тихомирова, 2023
Свидетельство о публикации №123031402536
Свидетельство о публикации №123031402536
Рецензии