Утро без утра

Приближаться не стоит. Тоска отторжения свалит
даже самого крепкого. Ревностный дух бытия
все ошибочно метит сердца как кусочки из стали
для игры в полуночников, рвущих сиреной вытья

безупречность вселенной. За каждым искусственным криком
укрывается тот, промолчавший в сомнения миг,
что свою нелюбовь фасовал по бессмысленным стикам
осторожных надежд. Из десятка приличных вериг

он растерянно выбрал с шипами, что ранят лишь кожу.
О душе позаботятся там, где уже никому
не сослаться на милость, в которой так глупо похожи
все, живущие страхом отведать однажды суму

недостаточных грез. Переходы из линии в точку
суетят и без них перетертый в судьбы порошок
первородный испуг дописать второглавную строчку
о причинах того, почему же Его «хорошо»

превратилось в кошмар ежедневных по сути баталий
между телом и духом. Сезон всепрощенья застрял
из-за лжи, что спасает, но только лишь в самом начале,
деликатно ссылаясь на то, что печальный финал

не в ее компетенции. Мука познания вскроет
перезрелый нарыв отработанной веры, а мир
вдруг начнет провожать за свои же границы по трое,
заполняя мечтами предельно реальный эфир.

И уже за чертой, обращенный в немую идею,
чей-то сдавленный стон вдруг расскажет о мертвой петле,
столь небрежно наброшенной счастьем несчастью на шею
ради каждого шага живущих на этой земле…