Сколько?

Время...
Сколько его убито
на непрошенных и незванных,
на заведомо нам не парных,
на всех тех, кто уже не помнит,
на гулянки с компашкой странных?
Сколько брошено и забыто
в переулках дворов, дет. садов
исшутившихся всех рассказов
и историй под сотню матов?
Сколько скомкано в безраздумьи
самых важных вещей изящных,
тех, что трогают сердца ящик,
опустевший почти что, ставший
чем-то вроде помойки, знаешь?
Сколько пройдено нам в убыток?
Сколько нам обошлось?
А дырок
сколько было в карманах курток?
Всё оставлено в рамках суток,
и в "сейчас" нет других обмолвок,
приговоров, друзей и ссылок.
Всё доподлинно, как обмылок,
что не смоется, хоть ты лопни.

Всё потеряно. Не вернётся.
И зачем поднимать в том споры,
обрекаться на шум издёвок?
Людям всё равно.
Люди — воры
своих собственных пережитых
сериалов паршивой жизни
и похожи лишь на
убитых,
не нашедших какой-то смысл...

Сколько было? А сколько стало?
Лишь концы.
И здесь нет начала.
Вера в лучшее всё ж иссякла,
ведь в том прошлом лишь Кент и Талка.
Сколько дел и стремлений, силы
было спущено вместе с пищей
в унитаз?
Сколь мы были милы
так по-детски, но всё же вшиво?

И скребёт ли в душе? Ни капли.
Совесть где-то на дне
рожденья.
Сколько ж мы оплатили дважды
за всю похоть и
наслажденье?

02.02.23