Бреду, уставшая, в тумане жизни нашей.
Хоть ясен день, но сил нет превозмочь
Ту боль, упавшую на головы однажды,
Что всё вокруг похоже стало вдруг на ночь.
Куда же улетела наша дружба?
За кем последовали мысли и дела?
Как-будто чья-то бесовская ворожба
Всему дурному на свет выйти помогла.
И это не на день, на месяц или год.
Грустить придётся нам гораздо дольше.
И выдержит все испытания лишь тот,
Кто верит, что непременно будет лучше.
И это не на день
© Copyright: Татьяна Форос, 2023
Свидетельство о публикации №123031308591
Свидетельство о публикации №123031308591
Рецензии