Я, рождённый в двадцатом столетье,
Всё никак не пойму, почему,
Продираясь сквозь лихолетье,
Не могу я набраться уму.
Почему воровать не умею?
Почему до зарплаты живу?
Говорят, что, мол, совесть имею.
А зачем она мне? Не пойму.
Я смотрю на красивые тачки,
На рекламу на каждом углу,
На вращение денежных пачек
Где-то там, далеко наверху.
Я одно только знаю и верю:
На меня не нацелен прицел.
И как все, по годам я седею,
Потому что тогда уцелел.
Мне действительно много не надо,
Я и малым смогу обойтись.
Для меня будет Божьей наградой
Жизнь, здоровье близких-родных.
Пусть у них будет полная чаша,
Пусть у них не черствеют сердца,
Пусть меня вспоминают почаще,
Пусть веселью не будет конца.
Ну и что же, что я не имею
Дорогущей квартиры в Москве?
Но зато я любовью болею
К тем, кто помнит всегда обо мне.
Я, рождённый в двадцатом столетье
© Copyright: Александр Витальевич Тюрин, 2023
Свидетельство о публикации №123031307618
Свидетельство о публикации №123031307618
Рецензии