Пересечение случайностей...

Не топят бури с истиной в стакане.
Не в  чашке с кофе — бурный океан.
Пакетик  чайный вовсе не титаник.
Не хлябь небес потёкший ночью кран.

Скользишь  порой сознанием по грани,
за скобками оставив внешний мир,
и понимаешь чем же   Модильяни
был удостоен титула кумир.
 
Теперь повсюду тот точёный профиль,
затмил собою сотни прочих лиц.
Мы с той же страстью мчимся к катастрофе,
сметая недозволенность границ.

Себя вливаем /не вино!/  в стаканы,
за истину себя и подаём.
Поставлены звериные капканы:
нас пьют, и  мы других по капле пьём.

Всего лишь тридцать пять и Амедео
на встрече с богом — айсберги не в счёт.
И Анна на портрете королевой
застыла без улыбки... профиль — лёд.

Лишь сотня дней безумных, сумасшедших,
слетевших с циферблатов и орбит.
Но двое в том кафе  в случайных жестах
почувствовали где и как болит.

И нежность, и печаль — легли холстами,
окрашенными в зыбкий лёгкий цвет.
Целует век горячими устами
влюбленных, чей навечно в небе след.