Страда

( По мотивам воспоминаний
               комбайнёра)

Вся жизнь, как уборочная страда,
присесть нету времени- сплошь круговерть.
Комбайны похожие на города
сражаться идут за хлеб будто на смерть.


Каймой золотою сверкают поля,
небесная синь оттеняет их важность.
Cозревшею нивою дышит земля,
до неба почти что скирд многоэтажность.


Летит председатель на пьяном "козле",
запчасти ему словно в церкви елей.
Ждёт имя героя в местном радиоузле,
а он не приходит, ну хоть ты убей.


Случайный художник, расставив мольберт,
цветы рисовал, понял- образ нелеп.
Он тут осознал,что он не интроверт,
душа его вместе со всеми за хлеб.


Теперь не до танцев уж, не до кино,
других развлечений общественных нет,
лишь два дизелиста забьют в домино,
в одиннадцать на селе вырубив свет.


Но тайно во тьме ждут друг друга сердца,
им жить без любви неуютно и странно,
не веруя, все ж они славят творца,
и греет их ночь, утро будит так рано.