Только

Когда-нибудь меня нарисуют в полный рост.
Ноги там,
Руки,
Усы,
Гордую осанку,
Один глаз,
Второй глаз,
Полуприкрытый рот,
Сорок четыре ресницы,
Огромные уши,
Яркие мысли,
Четыреста пять шагов в сторону,
Рыбацкую шляпу,
Рюкзак со сломанной молнией,
Нормальный пульс,
Шёлковую рубашку,
Старые часы с неисправным аккумулятором,
Розу, втиснутую между ребрами,
Красивое , скользкое сердце.
Немного самостоятельный нос,
Служащий совершенно другим целям,
Икры, как у скаковой лошади,
Театральную нерешительность коленей
И родинку на спине,
Украденную у матери,
Разменянную на имя,
Которое не поместится на картине.
Имя это художник спрячет в бумажник
И переедет на другой континент,
Дела его пойдут в гору.
Имя же будет томиться в бумажнике,
Живо мечтать о сновидениях летних цветов.
И когда-нибудь, оставив три буквы прибывать в заточении,
Порванное ,
Зацепившись за мелкую купюру,
Попадет в руки торговца хлебом,
Сломает ему пальцы и выпьет кровь этого доброго человека,
Не вспомнив , зачем оно было выброшено,
Сытое,
Растечётся лужей липкого пламени
И станет чем-то другим.