Поля политые кровью,
Опять не дадут урожай.
За новой, казалось бы, новью,
Идёт лишь война, так и знай!
А кровь, что рождается в чреве,
Уже ожидает вампир.
И на родОвом древе,
Появится несколько дыр.
И будет мир наш полон
Непройденных кем-то путей.
Невспаханное поле,
Станет могилой твоей.
Ох, долог же сумрак ночи!
Давно его ждёт рассвет.
А день ото дня всё короче,
Но спать уже времени нет.
экспромт 51
© Copyright: Марк Гарбин, 2023
Свидетельство о публикации №123031200625
Свидетельство о публикации №123031200625
Рецензии