Просто нету слов

В такую странную погоду,
Всё переменчиво когда,
Я чёрту и себе в угоду
Бордо пил и шептал: «Бурда».

Надел с узорами онучи,
Теплее стало? Вроде, да.
Не думая, смотрел на тучи,
Они бежали в никуда.

Пёс грыз, рыча, сапог в прихожей,
Я – у окна, в руках вино.
Весна? Да как-то непохоже,
Вон снега вновь летит пшено.

Сапог из кожи крокодила
Пусть погрызёт беззубый пёс.
Я кто тут? Да старик-чудила,
Кривые ноги, крюком нос.

В такую странную погоду
Сидеть, молчать, смотреть в окно,
Пить рыбий жир, куркуму, соду,
Но лучше – красное вино.

Разжёг Господь своё кадило:
На небе снег, туман, вода.
Трещит сапог из крокодила,
Я тихо бормочу: «Бурда».

Всё переменчиво, всё зыбко,
И вести странные с фронтов.
Псу мирно крикну: «Ты не шибко…»
Чтоб замолчать надолго вновь.

На стенке в рамке георгины,
В углу картинки – В. Чирков.
Туда, где бомбы и руины,
Несёт рвань низких облаков.

Да нас всех-всех туда уносит,
Туда, где линии фронтов.
«Чего молчишь?» - собака спросит.
Отвечу: «Просто нету слов».